La primera flor cae con miedo,
toca el suelo, se vuelve frágil.
Todas las ramas, en movimiento ágil
lloran como si no fuese cierto.
Joven dama, tú mira al cielo,
muestra siempre tu belleza grácil,
que la flor cae siempre fácil,
hasta que su alegría haya muerto.
Luce como un ángel en pena,
y muestra sus ojos vacíos,
con esa dura y gris mirada.
Vendrá y te robará cuan hiena
y su momento traerá frío
vive, bella, en tu morada.
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